那年我八岁，坐在家里的炕头上，妈妈给我编辫子。她白皙的双手，把“小红帽”的故事和灶膛里的火光，编进我儿时的梦想；那年我十八岁，坐在堆积如山的书桌旁，妈妈给我编辫子，她带茧的双手，把初恋的羞涩和面汤里的蛋黄，编进少女的朦胧；那年我二十八岁，坐在家里的梳妆镜前，妈妈给我编辫子，她干裂的双手把满腔的祝福与喜悦，编进我新生活的期盼……

　　时间如梭，当我三十八岁时，我在病榻上给妈妈编辫子。灰白干枯的头发，在我柔软的手中分散。我沾着我的泪水，为体弱多病的妈妈编细细的麻花辫子。我多想把健康和长寿，编进妈妈的夕阳里啊。那一刻，我的手在抖，我的心在流泪。

　　我看见，夕阳怒放着一朵巨大无朋的慈爱之花，这花芳香圣洁，情深如海……

　　(作者：武清)